“冷吗？我抱抱你！”
阳春盯着控制台上那个飘着的白色影子，方才还在心底翻涌的恐惧，此刻竟被一股更烈的情绪压了下去——是爱，是怨，更多是这些年没敢宣之于口的惦念。
他深吸一口气，不由自主地张开双臂，朝那影子拥抱过去。带起的风掀动了衣角，可指尖触到的只有一片虚无。
那白色影子飘忽不定，在尸身上方打了个旋，转瞬便消失得无影无踪。
难道这就是灵魂出窍？据传人死后，灵魂会脱离尸身。古人称为”亡魂”，今人称为“阿飘”。
阳春僵在原地，缓缓收回手，指尖冰凉，仿佛还残留着触碰空气的空落。他往前走了两步，停在金属推车旁，重新凝视着白雪。
难以置信的目光一寸寸扫过她的脸，像是要把这张脸刻进骨子里。
她的皮肤褪尽了所有血色，是那种近乎透明的白，能隐约看见皮下淡青色的血管，毫无生气。
曾经缀着星光般灵动的双眸紧紧闭着，长而密的睫毛在眼睑下投出两弯浅淡的影，恍若两片停在花瓣上的蝶翼，只是再也不会颤动了。
他的目光落在她的嘴唇上。记忆里，这张嘴总带着淡淡的粉色，笑起来时会弯成好看的月牙，说出来的话脆得像风铃。
可现在，它失了所有鲜活，只剩一片淡紫色的灰败，紧紧抿着，仿佛在封存什么秘密。
入殓师叶茵显然精心打理过她的长发，乌黑的发丝铺在枕头上，却还是有些凌乱。几缕发丝黏在她的额角和颊边，像是被什么轻轻拂过，又或是，她曾在无人知晓时，微微动过？
这个念头刚冒出来，就被阳春掐灭了。他的目光移到她的额角，那里有一道极细的缝合痕，从她光洁的额角斜斜切入鬓发深处，硬生生撕碎了这具躯壳最后的美感。
“白雪……”阳春喉结动了动，想唤她的名字，声音却卡在喉咙里，发不出来。
记忆突然涌了上来——那是高二时的夏天，凤凰树开得正盛，红色的花瓣落了一地。
他和白雪坐在树下的石凳上，她手里拿着一支刚摘的蒲公英，轻轻一吹，白色的绒毛就飘了他一身。
她笑得眉眼弯弯，说：“阳春，你看，像不像雪花洒落在你身上？”
那时的她，鲜活、明媚，眼里有光，连说话都带着不谙世事的天真；可若是有人惹了她，她又会皱着眉，梗着脖子，露出几分倔强，像只炸毛的小猫。
可眼前的人，再也不是那个凤凰树下的少女了。
她成了一具尸骸，死亡抽干了她的灵魂，抽干了她的温度，只留下一副皮囊，躺在这金属推车上，等着被送进炉火里，烧成一堆灰烬。
阳春感觉眼眶骤然一热，一股湿热的情绪涌了上来，视线糊成一片。
他张了张嘴，想问她：在外国活得好好的，为什么要回来？这些年，她是否还惦记着她？可话到嘴边，却只化作几声破碎的呜咽，轻得像叹息。
泪水顺着他苍白的脸颊滑下。他没去擦，任由那冰凉的液体在下巴尖凝住，然后一滴、又一滴地落下——像断了线的珍珠，砸在积着些许炉灰的地板上，发出细微的“嗒嗒”声。
他颤抖着抬起手，指尖一点点靠近她的脸颊。距离越来越近，他甚至能感受到从她皮肤上传来的寒气。
指尖悬在她脸颊几厘米外时，他突然停住了。他在害怕，怕自己一碰到她，连最后一点关于“温度”的回忆，都会被这一寒气冻结；怕这具空壳，会装走他心底仅存的念想。
他的手僵在半空，许久，才缓缓收回。目光重新落回她的嘴唇上——那曾在他心底描摹了千百遍、在梦里轻轻触碰过的柔软，此刻就那么毫无生气地闭着。
他是火化师，操作规程他背得滚瓜烂熟：不允许触碰尸体，不允许带入私人情感，要保持绝对的冷静和客观。
生死界限更是刻在骨子里的符文，生者与死者，从来都是两个世界的人；还有火化师的铁律——绝不干涉死亡，绝不做超出职责范围的事。
可现在，这些规矩成了可笑的摆设。他只想再靠近她一点，再触碰她一次，哪怕只是感受一下她的温度——哪怕，那温度是冰冷的。
他猛地俯下身，动作带着孤注一掷的绝望，甚至有些粗暴。他没有犹豫，将自己的嘴唇，狠狠印上了那两片灰败的唇瓣。
不是亵渎，无关情欲。
他只是想重温——重温凤凰树下那个遥远的初吻。只是想再感受一次，哪怕只是徒劳；更像是一场绝望的、最后的献祭——用自己的温度，去唤醒她，哪怕只有亿万分之一的可能。
没有初吻时的温热，没有那时的心跳加速，甚至没有献祭该有的决绝。唇瓣相触时，只有一片冰冷，冷得像碰了一块冰。
可就在这吻上她唇瓣的下一瞬，
不对。
阳春的身体猛地一僵。
一种极其诡异的、悖逆死亡法则的“温软”触感，像一股微弱的电流，猝不及防地从她的唇瓣上传了过来，顺着他的嘴唇，窜遍了他的全身。
那绝不是活人的温热——活人的唇是软的、暖的，带着生命的气息。
可这触感，更像是深埋在寒冰之下的、极其微弱的“软”，是属于“物质”本身的、还没完全散尽的弹性，不是僵硬的，也不是冰冷到刺骨的，而是一种介于死与生之间的软。
这感觉太离奇，太惊悚了。阳春的大脑一片空白，浑身的血液仿佛瞬间凝固，连呼吸都停了。
方才还压在心底的悲伤，此刻被无比惊骇彻底盖过。他像被电到似的，猛地弹起身，踉跄着后退了两步。后背“咚”地一声，重重撞在了坚硬的控制台上。
他的眼睛死死盯着她，心脏跳得厉害，几乎要跳出来了。
假的？是自己的错觉？还是……尸僵开始缓解了？
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