江水在船底拍出闷响，我靠在舱壁上，手指贴着玉镯的边缘。那股震动还在，像一根线，从江底往上爬，缠住我的骨头。我把竹笛塞进裂缝，轻轻一震，声纹在空间里翻了个身，还原成一段节奏。
三长两短，停顿半拍，再三长。
是“夜半钟声到客船”。
我闭上眼，这句诗在耳朵里炸开，不是声音，是刺进脑仁的针。周慕云用《夜航船》当密钥，把钟声调成刀子，专割我的神经。他早知道我和鸢尾花靠这本诗集对暗号，现在反过来，用诗句当引线，等着我脑浆崩裂。
左臂的裂纹已经漫到胸口，皮肤底下那根线又动了，一寸寸往心口钻。我咬住钢笔，墨渍从食指渗进牙缝，苦得发腥。不能倒，倒了空间会失控，江底那些账册照片也会跟着沉下去。
我撑着站起来，把竹笛绑在帆布包外侧。笛管里的金属片还带着顾明川的气息，那孩子吹笛时总在音孔插一朵野雏菊。现在这朵花早枯了，只剩一点灰白残渣卡在缝隙里。
天刚亮，法租界方向传来第一声钟响。
我沿着外滩走，脚步踩在石板上，每一步都像踩在齿轮上。钟楼在晨雾里露出尖顶，青铜色的钟面泛着冷光。周慕云就藏在那里，戴着他的金丝眼镜，坐在钢琴前，等我走进声波陷阱。
我绕到圣心教堂后巷，翻进档案室。维修记录摊在桌上，最近一次钟楼大修是上个月，齿轮全换成了特制青铜，导音效率提升三倍。图纸角落画着共振频率曲线，和《夜航船》的诗句节拍完全重合。
这不是钟，是刑具。
我合上档案，从后门溜出去。雨刚停，邮局门口的水洼映着灰天。鸢尾花站在屋檐下，旗袍下摆湿了一截。她没说话，指甲蘸着茶水，在桌布上画了一条波线，又画了一条反向的。
“他用诗句共振，你用圣咏对冲。”我把竹笛递过去，“但钟声穿透力太强，必须有人在钟楼内部打断传导。”
她点头，茶水在桌布上晕开，像血渗进布纹。
正午前一刻，我爬上教堂钟楼侧面的排水管。青铜齿轮在头顶缓缓转动，发出低频嗡鸣。我贴着墙，把玉镯按在基座上，准备在声波启动时吸收部分能量。
钟声准时响起。
第一响，耳朵里像灌了铅。第二响，眼前炸出一片红光。第三响，阿秋的脸浮出来。
她站在百乐门的舞台上，左耳的翡翠耳坠晃着，锁骨上的樱花刺青泛着汗光。她转过身，对我笑，嘴唇动了动，没出声。然后是枪响，她倒下去，红色高跟鞋甩脱一只，鞋跟里掉出勃朗宁的手枪。
幻觉。
我知道是幻觉，可眼泪还是滚下来。
钟声越来越密，诗句一句句砸进来。“姑苏城外寒山寺”，“江枫渔火对愁眠”。每一声都像有人拿凿子在我脑壳上刻字。我咬破嘴唇，血腥味让我清醒一秒。
就这一秒，我听见管风琴响了。
鸢尾花在教堂内厅演奏圣咏，音调与钟声相反，形成对冲。空气震得发麻，钟楼里的声波出现短暂静区。
我立刻开启空间，玉镯贴着钟楼基座，吸走一波声能。齿轮转速慢了半拍。
还不够。
周慕云不会只靠钟声。他一定留了后手。
我抬头，看见钟楼顶端的控制箱闪了一下红光。备用频率要启动了。
就在这时，钟楼外壁传来笛声。
是顾明川。
他不知道从哪爬上来的，背贴着钟面，竹笛抵在唇边。他吹的不是诗，是一首童谣——“小老鼠，上灯台，偷油吃，下不来”。
音调简单，却和齿轮的共振频率完全相反。
金属开始震颤。
第一颗螺丝崩飞，打在墙上发出脆响。第二声，齿轮边缘出现裂纹。第三声，整组传动轴发出刺耳的扭曲声，像有人用铁片刮黑板。
周慕云的备用频率刚启动，就被这童谣搅碎了。
钟摆失控，猛地甩出，砸穿控制箱。电线爆出火花，声波装置彻底瘫痪。
钟楼安静了。
我滑下排水管，腿一软，跪在地上。裂纹已经爬到下巴，皮肤底下那根线直冲后脑。我喘着气，伸手去摸帆布包，确认竹笛还在。
顾明川从墙角爬下来，脸色发白，嘴唇发紫。他把笛子递给我，手抖得厉害。
“他们……在听。”他声音哑了，“不止一个钟楼。”
我没说话，弯腰捡起一块碎片。是玻璃镜片，半边沾着血，另一面刻着细小的字。
沈青禾的老花镜。
我用袖子擦掉血污，镜片内侧写着一行小字：“731撤离路线：南京—大连—新京”。
字迹很重，笔尖几乎戳穿玻璃，是她用变形的小指写的。最后那个“京”字拖得老长，像一道划痕。
我把镜片塞进玉镯裂缝，站起来。
远处，法租界另一座钟楼开始报时。
第一响。
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