河泡子的冰裂声渐渐歇了，连风都收了劲，像怕惊着水里的寂静。
马金花站在岸边，脚边扔着几片从水里捞上来的蓝布碎片——是楚念乔棉袄上的，边缘被冰碴刮得毛边，在寒风里打卷。
她盯着那片黑沉沉的水面，左脸的烫伤疤泛着酱色，气得浑身发抖，却没处撒——捞了整整一天，连个人影都没见着，楚念乔像融在水里的雪，没了踪影。
“搜！往北边桦树林搜！那个小崽子肯定藏在里头！”她踹了脚岸边的冰碴，冰粒溅在裤腿上，冻得发硬，却没比她的脸更冷。
可搜了三天，除了雪地里几个模糊的小脚印——浅得像猫踩的，往东边去了，再没别的痕迹。
周绾那丫头，身子弱得风一吹就倒，竟也像从荒原上蒸发了似的。
最后，场部的文书拟了报告，“右派家属楚念乔抗拒改造，畏罪投河自尽，其女下落不明”，寥寥几字，把这桩事盖了章。
北大荒的日子还得接着过，新的标语很快盖过了旧的，新的“典型”很快取代了楚念乔，除了偶尔有人在田埂上提起“那个投河的女人”，大多时候，她们母女像从未存在过。
雪又下了一场，把河泡子的冰盖得更厚，把脚印、痕迹，都埋得严严实实。
几天后，一列货运火车喷着黑烟，哐当哐当地爬过东北平原。
车厢里堆着煤和粮食，混着汗味和煤烟味，闷得人喘不过气。
在一个连名字都没有的小乘降点，火车只停三分钟——一个男人从车厢阴影里跳下来，围巾裹到下巴，只露双眼睛，亮得像盯猎物的鹰。
他怀里抱着个孩子，裹在厚棉袄里，只露个小脑袋，睡得沉，小眉头还皱着，像在做冷梦。
“快走！”男人声音压得低，把孩子递给站台角落的女人——那女人袖口磨得起毛，手指关节肿着，一看就是干重活的。
“按地址送，别多问，以后看她自己的造化。”
女人接过孩子，轻得让她心惊，赶紧把孩子往怀里搂紧，没敢抬头，也没敢多话，转身就钻进了晨雾里——雾浓得像牛奶，走几步就看不清身后的火车了。
这一路走得颠沛，坐过吱呀响的驴车，挤过闷得喘不过气的拖拉机，最后才搭上南下的绿皮火车。
车厢里满是南腔北调，女人把孩子护在怀里，饿了就喂点随身带的炒面，渴了就喂点温水，孩子醒了也不哭，只睁着大眼睛看她，看得她心里发酸，却不敢多问一句孩子的来历。
终于到了广州，潮湿的风裹着花香，和北大荒的冷完全不同。
女人按着手里的纸条，找到一条老巷——青石板路，墙头上爬着三角梅，开得艳。
她在一扇朱漆门前站了半天，才抬手敲了三下，轻得像怕惊着什么。
门开了，一个穿素色旗袍的女人站在里面，头发挽得整齐，鬓边别着朵白兰花，气质温婉得像老照片里的人。
是霍婉贞。
她看到女人怀里的孩子，指尖碰着孩子棉袄的瞬间，指节几不可察地抖了下，眼底先涌了潮，又很快压下去，只剩一层化不开的沉。
“就是她？”霍婉贞的声音轻，带着点南方口音的软。
女人点点头，把孩子递过去，又从怀里掏出个小布包——硬邦邦的，被孩子攥得发皱。
“贴身带的，一路上都没松过手。”
霍婉贞接过孩子，另一只手捏着布包，指尖能摸到里面的硬物。
她没打开，只点了点头：“辛苦了，后面的事，我来处理。”
女人如释重负，转身就走，高跟鞋踩在青石板上，声音越来越远，很快没了影。
霍婉贞抱着孩子进了屋，把孩子放在床上——孩子醒了，睁着大眼睛看她，眼神里有慌，却没哭，小手在身边摸索，像在找什么。
霍婉贞打开布包，里面是半枚弹头，还有枚血玉簪——簪头的木棉纹清晰，玉色深得像凝了血，还带着孩子的体温。
她把玉簪贴在掌心，温了半天才敢碰那些纹路，指腹划过花瓣时，眼泪滴在簪身上，晕开一点湿，又很快干了。
“木棉姐，明澜哥，”她喃喃地说，声音轻得像叹息，“你们当年护着的东西，终究还是落到孩子身上了……”
她把弹头和玉簪重新包好，放进梳妆台的抽屉里，锁上——钥匙串上挂着个小小的银铃，晃一下，声音脆得像冰。
然后她走到床边，蹲下来，摸了摸孩子的头，声音软得像棉花：“别怕，以后这里就是你的家。我叫霍婉贞，是你明澜叔叔的堂妹。你叫周绾，对不对？”
周绾怯生生地点点头，小手还在床单上摸，霍婉贞笑了笑，没把布包拿出来：“你找的东西，阿姨先帮你收好，等你长大了，能扛事了，再还给你，好不好？”
孩子盯着她的眼睛看了半天，那眼睛亮得像星星，最后轻轻点了点头，往她身边挪了挪，小脑袋靠在她胳膊上，很快又睡着了。
霍婉贞把她搂进怀里，叹了口气——这孩子，才八岁，却懂事得让人心疼。
……
北大荒的雪化了，冻土开始软，冒出点草芽。
一个赶车的老农路过那棵枯椴树，马蹄子踢到个硬东西，他下车一看，是本被冻得硬邦邦的日记本，封皮上的字糊了，却能摸着硬壳子上的磨痕，像摸着手心的老茧。
他蹲下来，用粗糙的手拂掉雪，又在旁边摸了摸，摸出两张用透明塑料纸包着的纸——是结婚证，照片上的两个人都没笑，女的眼眉细，嘴角抿着，男的戴眼镜，头发梳得整齐，却透着股不服软的劲。
下面的名字还能看清：周暮生，楚念乔。
老农叹了口气，把日记本和结婚证揣进怀里——布衫贴在胸口，能摸到日记本的硬壳，像揣着两个人的念想。
“唉，都是苦命人，”他嘟囔着，扬起鞭子，驴车“得得”地往前走，“留个念想吧，总比埋在土里强。”
风从荒原上吹过，带着草芽的嫩味，吹得老椴树的枯枝晃了晃，像在应和。
南方的雨还下着，打在霍家的窗棂上沙沙响，床上的周绾睡得沉，小手里还攥着个空拳，像握着什么没说出口的承诺。
有些故事没说完，却在岁月里生了根；有些念想没说透，却在时光里发了芽。
北大荒的冰还没化透，广州的花已经开了，新的故事，正在远方，悄悄长起来。
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