七月的风裹着潮湿的热气，钻进青石板老巷的每一道缝隙里。温星晚蹲在阁楼的木梯上，指尖刚触到顶层那只藤筐的边缘，就被积年的灰尘呛得偏过头，轻轻咳了两声。
阁楼的天窗没关，傍晚的霞光斜斜地漏进来，把空气中浮动的尘埃染成了淡金色。她抬手揉了揉鼻尖，视线落回那只藤筐上——藤条早已褪成深褐色，边缘有几处细微的磨损，是她小时候总把下巴搁在上面磨出来的。
“还没收拾好吗？楼下搬家师傅说要开始搬大件了。”楼下传来母亲的声音，带着几分催促，却又刻意放轻了语调。
温星晚应了一声，伸手将藤筐从堆满旧物的角落拖出来。藤筐比记忆里轻了些，提起来时，能听见里面细碎的碰撞声，像是有小石子在滚动。她抱着藤筐走到天窗下，蹲下身，小心翼翼地掀开盖在上面的旧毛巾。
最先映入眼帘的，是一张泛黄的画纸。
画纸上用蜡笔画着一片夜空，深蓝色的底色上，歪歪扭扭地缀着十几颗星星，每颗星星的边角都被涂得格外用力，露出底下白色的纸痕。画纸右下角有个模糊的签名，是用铅笔写的“陆星辞”，字迹带着少年人的张扬，最后一笔还往上挑了个小勾。
温星晚的指尖轻轻碰了碰那行字，像是碰到了滚烫的东西，又飞快地缩了回来。
十年了。
她以为自己早就把这些旧东西忘在了时光里，就像忘记小时候夏天傍晚的蝉鸣，忘记老巷口张奶奶家甜到发腻的绿豆汤，忘记那个总穿着白衬衫、笑起来会露出两颗小虎牙的少年。可直到此刻，看到这张画，那些被时光尘封的记忆，还是像被捅破的蜜罐，一下子涌了出来。
她记得这张画是陆星辞十岁生日那天送她的。那天他攥着画纸跑来找她，额头上还沾着汗，把画往她手里一塞，就挠着头说：“温星晚，我画的星星，比天上的还亮吧？”
那时候她还很腼腆，接过画纸只敢小声说“好看”，却没敢告诉他，画纸上的星星歪得像要掉下来，可她却觉得，那是她见过最漂亮的星星。
温星晚的指尖在画纸上轻轻摩挲着，目光往下移，看到了画纸底下压着的东西——一小袋用牛皮纸包着的枇杷干，纸袋子已经发脆，边缘微微卷了起来，透过缝隙，能看到里面深褐色的果肉。
心脏像是被什么东西轻轻撞了一下，她的呼吸骤然慢了半拍。
她记得这袋枇杷干。
那是陆星辞搬走前的最后一个周末，老巷里的枇杷树结满了果子，黄澄澄的挂在枝头，像一串串小灯笼。陆星辞爬树很厉害，几下就窜到了树顶，摘了满满一兜最甜的枇杷，蹲在树枝上，一颗一颗往她手里扔。
“温星晚，接着！这个最甜！”他的声音裹在风里，带着少年人的清脆。
她仰着头，伸手接过来，剥了皮塞进嘴里，甜汁瞬间在舌尖散开。那天他们坐在枇杷树下，把吃不完的枇杷都晒成了干，陆星辞说要给她留着，等她想再吃枇杷的时候，就拿出来嚼一嚼。
可他没等到把枇杷干给她的那天。
周五的早上，她像往常一样背着书包去敲他家的门，却发现门是锁着的。邻居阿姨告诉她，陆星辞家半夜就搬走了，好像是他爸爸工作调动，要去别的城市。
她站在他家门口，手里还攥着前一天晚上给他折的纸船，纸船上画着星星，是她跟着他画的样子。那天她在巷口等了很久，直到上课铃响了，才慢慢吞吞地往学校走，眼泪掉在书包带的蝴蝶结上，把布料都浸湿了。
后来她回到家，在自家的窗台上看到了这袋枇杷干，还有那只藤筐。母亲说，是陆星辞的妈妈早上过来放的，说陆星辞走得急，没来得及跟她告别，让她把这些东西收下。
她把枇杷干和画纸都放进藤筐里，再后来，搬家、升学、离开老巷去大城市读大学、工作，这只藤筐就被她忘在了阁楼的角落，再也没打开过。
“星晚？”母亲的声音又传了上来，“师傅说阁楼的东西要是不搬，就先放在楼下的储物间了，你快下来吧。”
“知道了，妈。”温星晚应了一声，把画纸和枇杷干小心地放回藤筐里，盖上旧毛巾，然后抱着藤筐站起身。
阁楼的木梯有些晃，她走得很慢，目光不自觉地落在窗外。老巷的尽头，夕阳正一点点沉下去，把天空染成了橘红色，像极了小时候她和陆星辞一起看的晚霞。
那时候他们总说，等长大了，要一起去看更远的地方，看更亮的星星。可后来，他们连一句正式的告别都没有，就像两条交叉过一次的线，朝着不同的方向延伸开去，再也没有交集。
温星晚抱着藤筐走下阁楼，客厅里已经堆了不少打包好的箱子，搬家师傅正忙着把一个大衣柜往楼下搬。母亲看到她，连忙走过来：“怎么抱了这么个旧藤筐下来？里面装的什么宝贝，还非得自己抱着。”
“没什么，就是一些小时候的东西。”温星晚笑了笑，把藤筐放在墙角，“妈，这个藤筐我想自己带走，不想放在储物间。”
母亲看了她一眼，没多说什么，只是点了点头：“行，你想带就带吧，反正也不占地方。对了，刚才居委会的人来说，咱们这条老巷要改造了，好像是要建什么文化街区，下周就开始动工了。”
“改造？”温星晚愣了一下，心里莫名地有些空落落的。
这条老巷她住了十几年，从记事起就在这里奔跑、玩耍，巷子里的每一块青石板，每一棵老树，都藏着她的回忆。现在要改造了，那些熟悉的景象，恐怕很快就要消失了。
“是啊，听说这次改造的设计师还挺有名的，好像是从咱们这儿走出去的，叫什么……陆星辞？”母亲一边整理着桌上的杂物，一边随口说道。
温星晚的身体猛地一僵，手里的动作也停住了。
陆星辞？
她几乎以为自己听错了，可母亲的声音清晰地落在耳朵里，那个名字，像一颗投入平静湖面的石子，瞬间在她心里激起了千层浪。
是她认识的那个陆星辞吗？那个小时候总拉着她爬屋顶看星星，会把最甜的枇杷塞给她，却在搬家时没说一句再见的陆星辞？
“妈，你说的那个设计师，叫陆星辞？”温星晚的声音有些发颤，她努力让自己看起来平静，可指尖还是忍不住微微泛白。
母亲抬起头，奇怪地看了她一眼：“是啊，怎么了？你认识？”
“不……不认识。”温星晚连忙低下头，避开母亲的目光，“就是觉得这个名字有点耳熟。”
她怎么可能不认识。
这个名字，她记了十年。
小时候写作业的时候，会下意识地在草稿纸上写他的名字；看到星星的时候，会想起他画的那张歪歪扭扭的星空图；吃到枇杷的时候，会想起那年夏天，他蹲在枇杷树上，笑着把枇杷扔给她的样子。
她以为他们这辈子都不会再见面了，毕竟这座城市这么大，他们又各自在不同的轨道上生活了这么多年。可没想到，十年后，他竟然会以这样的方式，重新出现在她的世界里。
是巧合吗？还是……
温星晚的心跳得越来越快，她走到窗边，看向老巷的尽头。夕阳已经完全沉下去了，天空渐渐暗了下来，几颗星星开始在墨蓝色的天幕上闪烁。
她想起刚才在阁楼里看到的那张画，想起那袋发脆的枇杷干，想起那只承载了她整个童年回忆的旧藤筐。
或许，有些故事，并不是真的结束了。就像那些落在藤筐里的星子，即使被时光掩埋了很久，只要轻轻拂去灰尘，依然会重新发出光来。
温星晚深吸了一口气，转身看向墙角的藤筐，眼神里多了几分复杂的情绪。她不知道这次老巷改造，她和陆星辞会不会真的见面，也不知道见面之后，他们会说些什么。
但她知道，那只旧藤筐里藏着的回忆，还有那些没说出口的话，或许，终于有机会，能找到一个答案了。
搬家师傅把最后一个箱子搬下楼，母亲走过来拍了拍她的肩膀：“别愣着了，咱们也该走了，以后想回来看看，还能来这边的文化街区逛逛。”
温星晚点了点头，弯腰抱起那只旧藤筐，跟在母亲身后，走出了这座住了十几年的老房子。
巷口的路灯亮了起来，暖黄色的灯光照亮了脚下的青石板路。她抱着藤筐，一步步往前走，心里像揣着一只小兔子，既紧张，又有些隐隐的期待。
陆星辞，好久不见。
她在心里轻轻地说，晚风拂过脸颊，带着老巷特有的烟火气，仿佛又回到了那个蝉鸣阵阵的夏天，那个少年笑着对她说：“温星晚，你看，天上的星星，好像都落在咱们的藤筐里了。”
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