海关钟楼下的风，带着咸腥的水汽，呼啸的刮过沈舟的脸颊。
那句“火已烧对岸”的暗语，像一颗投入深潭的石子，在他心中激起的回响却并未显露于形。
他没有动，如一尊融入夜色的雕像，只是目光越过波光粼粼的海面，望向那片灯火辉煌的新城。
复仇的火焰，需要最精准的引信和最猛烈的风势，而现在，还不是起风的时候。
他转身，没入东街错综复杂的小巷。
第一站，是他的数据堡垒。
一间不起眼的民房内，几台服务器嗡嗡作响，屏幕上的数据流如瀑布般倾泻。
这是“跨城记账联盟”的心脏，记录着这座城市灰色地带每一笔不为人知的交易。
他没有丝毫犹豫，双手在键盘上疾飞如蝶，一串串复杂的代码被输入。
几分钟后，所有数据被加密打包，通过一条隐秘的线路，传送到了千里之外，由萧清影的团队进行远程托管。
他切断了本地服务器与网络的最后一丝联系，这个物理上的心脏，从此只是一具空壳。
做完这一切，他找到了阿娟。
阿娟，一个看似普通的社区工作者，却是他安插在民间组织中最重要的一枚棋子。
沈舟递给她一份亲自拟好的文案：“以‘民间记忆委员会’的名义，立刻发起这个‘老城声音抢救计划’。”
阿娟接过文案，低声念出那句点睛之笔：“有些话，当年不敢说，现在该有人听。”她的
沈舟的声音低沉而冷静：“重点征集七十年代的市井曲艺录音，特别是评弹、鼓词一类。声势要造得大，但姿态要做得低，就像一群真正的文化遗产保护者。我需要你把水搅浑，让所有人的目光都集中到这些旧日的靡靡之音上。”
他很清楚，“红算盘”那群老家伙，发家于草莽，骨子里却总有那么点附庸风雅的文化情结。
一场看似怀旧的民间活动，就像一滴投入滚油的水，必然会让他们中的某些人探出头来，或好奇，或警惕。
这既是掩护，更是引蛇出洞的鱼饵。
夜色更深时，一个瘦削的身影悄无声息地出现在沈舟的临时住处。
是阿木匠，他还是那副沉默寡言的样子，只是眼神比以往更加凝重。
他没有说话，从怀里摸出一把泛着暗哑光泽的铜钥匙，塞进沈舟手里，然后用下巴朝城北那片早已荒芜的废墟指了指，便转身融入了黑暗，仿佛从未出现过。
沈舟握着那枚冰冷的钥匙，掌心传来的是历史的重量。
当晚，他如一只夜猫，悄然潜入了沈家老宅的废墟。
记忆中的亭台楼阁早已化为断壁残垣，唯有那口隐藏在枯井下的地窖入口，在月光下依稀可辨。
铜钥匙插入锁孔，转动时发出“咔哒”一声轻响，仿佛开启了一个尘封的时代。
地窖里弥漫着一股霉味和焦糊味。
一道闪电划破夜空，瞬间照亮了地窖内的景象。
半壁书架被烧得焦黑，但在最角落的底层，竟奇迹般地残留着一本红皮笔记本。
封面没有任何文字，已经有些发脆。
沈舟小心翼翼地翻开，熟悉的墨迹让他呼吸一滞——是父亲的笔迹。
里面抄录的，并非账目，而是一段早已失传的评弹曲谱，名为《玉堂春·焚账记》。
字迹时而遒劲，时而潦草，似乎记录着书写者内心的波澜。
他一页页翻过，直到最后一页，一行极细的小字攫住了他的目光：“账在曲中，曲在心上，心不死，账不灭。”
沈舟的指尖轻轻抚过那行字，冰冷的纸页仿佛还残留着父亲的体温。
那一瞬间，他似乎听见了父亲在耳边的低语，那是一种跨越生死的嘱托。
第二天，沈舟换上了一身朴素的夹克，戴上黑框眼镜，变成了一个不修边幅的外地曲艺研究者。
他拿着那几页抄录着《焚账记》残谱的纸，走进了城中最负盛名的清音茶馆。
茶馆老板陆三爷，一个看上去一团和气的老人，正抱着琵琶闭目养神。
见到沈舟，他只当是普通茶客，懒懒地抬了抬眼。
沈舟点了壶碧螺春，待四周无人注意时，才将残谱推到陆三爷面前，状若无意地问道：“陆老板，晚生偶然得了这几页残谱，看着像是老调，却遍寻不得出处。”
陆三爷瞥了一眼，眼皮都没多抬一下：“老东西了，不值钱。”
沈舟笑了笑，收回残谱，然后压低声音，用评弹的调子，轻轻哼唱出一句：“三月十七，风起东厢……”
声音不高，却像一记重锤砸在陆三爷心上。
他抱着琵琶的手指骤然一颤，“铮”的一声，一根琴弦应声而断。
刺耳的断弦声划破了茶馆的安逸。
沈舟却仿佛毫无察觉，继续说道：“家父生前曾偶然提及，说此曲背后，影射着一桩真事。不知陆老板可曾听闻？”
陆三爷的脸上挤出一丝比哭还难看的笑容，他用手帕擦了擦额头的冷汗：“小兄弟说笑了，失传多年的老调子，谁还记得清……弦断了，兆头不好，今天不做生意了。”他当晚便将自己书房里一本手抄的评弹曲谱付之一炬，灰烬中，隐约可见“焚账记”三字。
同时，他立刻派人去暗中调查这个外地人的来历。
但沈舟早已布下了天罗地网。
他让手脚麻利、消息灵通的王裁缝，在记账联盟的灰色渠道中，不经意间散布出一个消息：“沈家那个从海外回来的后人，带着他父亲的遗稿回来了，说是要复原那曲《焚账记》，把当年三月十七的真相公之于众。”
一石激起千层浪。
消息很快传到了财政局的退休人员圈子里。
几天后，在一场酒局上，当年参与过沈家账目审计的赵会计喝高了，一拍桌子，对着酒友们大吼：“什么狗屁真相！沈某人死得一点不冤！谁让他不长眼，非要碰那副红算盘！”
邻桌，一个不起眼的小贩默默结了账，将桌上一台伪装成收音机的录音设备揣进了怀里。
与此同时，清音茶馆新来的评弹女先生小桃红，在后台练嗓时，被师父逼着学一首从未听过的残曲。
她练得心烦，无意识地哼出了一句：“……账焚于东厢，人葬在西塘……”声音婉转，却透着一股说不出的悲凉。
角落里，沈舟放在茶杯边的微型录音机，清晰地捕捉下了这句关键的唱词。
东厢，西塘，地点终于对上了。
一切准备就绪。
是夜，沈舟在清音茶馆包下了一间雅座。
他要了一把琵琶，说是要自己弹唱助兴。
他的指法生涩僵硬，弹出的曲调不成章法，引得隔壁茶客阵阵哂笑。
然而，在这混乱的音符中，他却刻意打出了一串极具特点的节奏——三声急促的快弹，接两声沉缓的慢拨，如此反复，其顿挫之感，犹如算珠在算盘上急速起落。
这正是“红算盘”组织内部，用于传递最高级别紧急警报的暗码。
当这串节奏响起的第三遍，邻座有两名看似普通的茶客脸色微变，他们对视一眼，匆匆结账离场。
在他们走出茶馆的瞬间，沈舟放在窗边的信号探测器捕捉到，两人的手机同时发出一个加密信号，直指一个号码——号码的主人，是市府周慕白秘书长的第一秘书，刘秘书。
沈舟的嘴角，勾起一抹冰冷的笑意。
他回到住处，将赵会计的酒后真言、小桃红的无心唱词，以及那两名茶客的信号路径和通话记录，全部剪辑到了一起，制作成一个完整的证据链。
他没有署名，只在邮件末尾附上了一句话：“算盘响时，无人能睡。”
然后，他将这份邮件，匿名发送到了省纪委的公开举报信箱。
风暴来得比预想中更快。
三日后，刚刚退休的赵会计被纪委工作人员从家中带走，名义是“协助调查”。
消息传出，当年与沈家案有牵连的一批人顿时人心惶惶。
那位刘秘书，则突然患上了严重的“夜惊症”，整夜整夜地失眠，总说半夜能听见有人在敲他家的门，嘴里疯疯癫癫地念叨着：“账本回来了……账本回来了！”
清音茶馆内，陆三爷一连几天都没有开门。
他独自一人坐在早已烧毁了曲谱的书房里，从暗格中取出一个紫檀木盒。
盒子里，是一副只有上半截的算盘，算珠是血玉的，边框上还染着早已干涸发黑的血迹。
他摩挲着那冰冷的算盘良久，眼神中的恐惧和挣扎最终化为一片死灰。
他颤抖着手，从算盘夹层里抽出一张泛黄的薄纸条，上面用蝇头小楷密密麻麻地写着一行字：“一九七五年‘海塘围垦工程’分红名单”。
他将这张决定了无数人命运的纸条，小心地封入一个牛皮纸信封，趁着夜色，投入了茶馆后巷一个废弃的匿名信箱里。
半小时后，沈舟的身影出现在信箱前。
他取出信封，回到住处。
在台灯昏黄的光线下，他展开那张纸条，一连串熟悉又陌生的名字赫然在目，每一个名字背后，都沾满了父亲的血。
然而，他的脸上没有大仇得报的喜悦，只有一种彻骨的平静。
他点燃一炷清香，插在父亲那本红皮笔记本旁，缭绕的青烟模糊了他的脸。
他低声说，像是在对父亲的在天之灵汇报：“爸，第一笔账，我记上了。”
窗外，小桃红哼着那段残缺的悲凉曲调走过小巷，月光清冷，洒在茶馆那块已经蒙上一层薄尘的牌匾上——“清音”二字，在夜色中显得格外讽刺。
沈舟缓缓将名单收起，目光从父亲的笔记本上移开，落在窗外沉沉的夜色里。
他的眼神不再仅仅是悲伤和坚毅，一丝比寒冬湖水更冷、更深邃的光芒在眼底凝聚。
这张名单，是炸药，但现在引爆，只会炸死几个小卒。
他要的，是连根拔起。
他的手指，在桌面上轻轻敲击起来，节奏不快不慢，像是在构思一首新的、更加宏大的“曲谱”。
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