阳春的白大褂领口总沾着层洗不净的灰白——那是骨灰的痕迹。
虽说馆长金叶开上周刚把“服务站副站长”的胸牌递到他手里，塑料牌面还泛着新印的光泽，但焚化区的排班表上，007号炉的位置依旧写着他的名字。
火化工紧缺是殡仪馆的老问题了，只能等新的火化工入职，他才能放弃这一兼职工作。
上午十点，第三具遗体送进炉膛时，阳春握着骨灰铲的手臂有点发酸乏力，白手套已被飞灰染黑。
那铲子铁柄磨得发亮，掂在手里足有三斤重，每一次将骨灰从炉膛里扒出来、过筛、装盒，都像在跟某种看不见的力量较劲。
炉膛里涌出来的热浪裹着消毒水与焦糊的混合气味，扑在脸上时，他总觉得喉咙里像塞了团烧红的棉絮，连呼吸都带着灼痛感。
“歇会儿。”老张的声音从身后传来，粗瓷茶杯搁在操作台上，发出“当”的轻响。
他是殡仪馆里的老人，原是007号焚化炉火化师，曾是馆长金叶开等人的师傅。阳春入职后，他因为年纪大了，仅是负责遗体接收，候等退休。
此刻正斜靠在门框上，浑浊的眼睛盯着阳春苍白的脸。阳春拿起茶杯，指尖碰到杯壁的温度，才惊觉自己手心全是冷汗——不是累的，是体内那股“业火”又在躁动了。
这火是那天夜里他在办公室前击退红衣女鬼时觉醒的。
昨天他处理一具特殊遗体，炉膛突然爆燃，他手背被烫伤，却没起水泡，反而从伤口里窜出缕暗红火苗，把遗体上附着的黑气烧得一干二净。
从那以后，只要靠近炉膛，体内就像揣了个小火炉，尤其处理怨气重的“新客”时，火会烧得更烈，疼得他夜里翻来覆去睡不着。
“又疼了？”老张的目光扫过他眼窝下的青黑，声音压得低，“这火不是好东西，你得悠着点。”
阳春没应声，只是低头喝茶。茶水是凉的，滑过喉咙时，稍微压下了点体内的灼痛。
他知道老张话里有话，老头总说“火能烧东西，也能招东西”，以前他只当是老人吓唬人，直到这半个月夜里巡查时，他才明白这话的意思。
傍晚六点，夕阳把殡仪馆的红砖墙染成暗金色，阳春换了件干净白大褂，拿上巡查记录册，从主楼往停尸房走。
馆里的路灯还没亮，连廊里的声控灯坏了几盏，走起来总伴着自己的脚步声回声，显得格外空旷。
刚拐进停尸房所在的西走廊，后颈突然一凉，仿佛被人轻戳一下。阳春猛地回头，走廊尽头只有扇半开的杂物间门，风从门缝里钻进来，吹得门帘晃了晃，连个人影都没有。
这是第五次了，如果说以前的窥视感还只是模糊的“有人盯着”，那么，现在却清晰得可怕。
有一次他在值班室写记录，感觉后背黏着道恶意的目光，他猛地转身时，正好看见窗玻璃上掠过道黑影，速度快得像阵风，等他追出去，只闻到股淡淡的、像腐烂花瓣的怪味。
他攥紧了口袋里的笔记本——那是他用来记“白雪”和鬼市疑点的本子。
正想着，停尸房的门突然“吱呀”响了声。阳春推开门，刺骨的阴风瞬间裹了上来，比空调冷风冷上十倍，冻得他牙齿直打颤。
停尸房里的灯又坏了，他赶紧摸口袋里的手电筒，按了两下才亮。
光柱扫过一排排冷藏柜，都是关着的，没什么异常。可当他走到最里面那排时，突然发现3号柜的门没关严，留着道指宽的缝。
他伸手去推，指尖刚碰到金属柜门，体内的业火突然“腾”地烧了起来，灼痛感从五脏六腑往外窜，疼得他闷哼了声。
“谁开的？”他喃喃自语。
早上清点时，所有柜子都是锁好的，钥匙只有他和老张有。他用力推上柜门，刚转身，眼角余光突然瞥见办公室的方向有动静，好像是椅子挪动的声音。
他快步冲回办公室，手电筒的光扫过房间：办公桌后的转椅，居然从对着窗户的方向，转到了对着门口。
他记得清清楚楚，离开时椅子是贴着凉气，体内的业火也随之翻腾，像是在跟这股寒气较劲。
他走到饮水机旁，刚想接杯热水暖暖手，却发现水桶的水位比下午少了一大截。奇怪，他下午才换的新桶，自己只喝了两杯，怎么会少这么多？
更让他心头发毛的是笔记本。他明明把本子锁在了抽屉里，此刻却摊在办公桌上，页脚还折了道新痕。
他赶紧翻到记着白雪信息的那页，突然僵住——夹在里面的那张白雪的旧照片，居然不见了。
照片是他从白雪遗物里找到的，背面写着“鬼市夜”三个字。
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