风雪灌进领口时，我正把那张血纸按在树干上。纸面半湿，血字晕开，但“窑洞”二字仍能辨认。顾明川站在我身后三步远，呼吸粗重，右手死死攥着汉阳造的枪托。
“信号是从那儿来的。”我说，手指划过信笺背面的简图，“不是巧合。SOS持续了十七分钟，频率稳定，说明里面有人还能动。”
他没应声，只盯着我左手。绷带又裂了，血顺着指缝往下滴，在雪地上砸出一个个小坑。
“你一个人去？”他问。
“我去确认有没有人活着。”我把信纸折好，塞进内袋，紧贴胸口，“你带人在林线外等。要是我三个小时内没出来，就当窑洞是陷阱。”
他咬牙：“要是他们已经把孩子转移了呢？要是这是个圈套？”
“那我们就什么都不做。”我看着他，“可要是里面有二十三个孩子，正靠着最后一口粮活着，我们因为怕死，连门都不敢敲——那我们送的米，吃的不是他们的命？”
他喉咙动了动，没再说话。
我转身往东南方向走。雪更深了，每一步都陷到小腿。玉镯碎片在帆布包里发烫，像是在回应某种接近的热源。我放慢脚步，右手探入内袋，指尖触到空间边界——那层看不见的膜比昨夜清晰得多，像一层绷紧的皮。
靠近窑洞两百米时，我趴下。雪地吸音，能听见远处巡逻车的引擎低鸣。我闭眼，集中意识，顺着SOS的节奏反向追踪。短、短、长、短——S。短、长、短、长、短——O。短、短、短——S。
信号源就在前方。
我爬行五十米，直到看见雪丘后露出半截铁门。门框歪斜，覆着厚厚积雪，但门缝里透出一丝极淡的光。我掏出炭笔，在雪地上复刻信笺地图。画完，发现“×”标记偏左十五度——不是正对窑洞中心，而是偏向东墙。
谁改的？
我摘下手套，将玉镯碎片贴在冻土上。寒气刺骨，但碎片温度不降反升。几秒后，我感知到地下有微弱起伏——是呼吸。不止一个，至少二十人，集中在东墙角落。有人在咳嗽，极轻，像是怕惊动什么。
他们还活着。
我退回林线，找到顾明川。他蹲在枯树后，枪口压在膝上。
“有人。”我说，“二十三个，集中在东墙。门被雪埋了，但从缝隙透光，说明里面没断燃料。”
他抬头：“你怎么知道人数？”
“心跳和呼吸的频率不一样。”我从包里取出半块铜制怀表，拨开表盖。磁针微微震颤，指向窑洞方向，“这表以前在伪军手里待过，他们常去仓库押货。它对火药有反应。”
他盯着表盘：“你是说……弹药库？”
“信笺背面的‘×’，不是随便画的。”我用炭笔在掌心画出简图，“昨夜我用空间扫过日军据点，红外光网的终点就在这个位置。他们用热感应等着我们送东西，可没想到孩子把信缝在了棉袄里。”
他猛地站起：“那我们得炸了它。”
“现在不行。”我按住他，“弹药库一旦爆炸，整片区域都会封锁。孩子出不来。但我们有别的办法。”
我回到据点，翻出儿童团留下的汉阳造。拆下枪管，倒出火药，用布包好。又从染血童鞋里抽出铁钉，磨尖一头，缠上布条作引信。手雷没壳，但够用一次。
我把自制的雷管放进帆布包，靠在墙角闭眼。空间边界清晰如刀刃。我默念窑洞坐标，再叠加昨夜红外扫描的终点——弹药库的位置。三维重叠，形成一个精确的投放点。
“要是光能被看见……”我低声说，“那就让光炸成火。”
夜深了。巡逻车换岗的间隙，我再次潜行至窑洞外。雪停了，天阴得压人。我把手雷推入空间，意识锁定弹药库中心。
投放瞬间，玉镯碎片猛地一烫。我睁开眼，看见碎片表面浮出一行极淡的墨痕，像是用我指尖的血写成：
他们看得见光。
我盯着那行字，没来得及细想。下一秒，远处轰然巨响。
火光冲天而起，映红半片夜空。爆炸声滚过雪原，震得我耳膜发痛。窑洞方向，铁门被气浪掀飞，积雪炸开，人影从里面冲出。一个孩子举着半截红布，在风中挥舞。
我靠着树干，喘着气。心跳和爆炸的余波混在一起，一下一下撞着肋骨。
火势蔓延极快。日军据点乱成一片，探照灯全数转向弹药库。我正要起身，一片烧焦的纸片随风飘落，擦过我的肩头，停在雪地上。
我捡起来。
残页上，一行铅笔字勉强可辨：
“……二十三个娃娃，他们躲在窑洞里学写字。”
字迹稚嫩，笔锋歪斜，像极了那晚攥着饼干的孩子。
我捏着纸角，抬头看向窑洞。烟雾中，人影一个接一个跑出，有大人背着孩子，有孩子搀着老人。他们跌跌撞撞，却没人回头。
顾明川带着人从林线冲出，接应他们。我站在原地，没动。
火光映在玉镯碎片上，那行墨痕还在，但颜色淡了些。我伸手去摸，指尖触到一丝湿意——不是雪，是汗，混着血，从掌心渗出来。
我翻出日记本，把烧焦的纸页夹进去。本子贴着胸口，像一块刚从火里抢出来的铁。
远处，第二波爆炸响起。这次是油库。
我站直身子，拍掉肩上的灰。帆布包里的怀表突然震了一下，磁针死死指向东南——那个方向，还有东西在等着被炸。
我迈步往前走。
走到林边时，顾明川追上来，递给我一支竹笛。
“孩子留的。”他说。
我接过，塞进包里。笛子上插着一朵野雏菊，花瓣冻得发脆。
天边泛出灰白。我回头看了一眼窑洞。火还在烧，但人已经走空了。雪地上，只留下一串脚印，通向南方。
我转身，朝着下一个坐标走去。
风刮在脸上，像刀。
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