诸天万界，陷入了一种诡异的静默。
天幕之上，那四个重校后几乎逼近满分的维度指数，像四座无法逾越的漆黑山峰，压在每一个观者的心头。
9.8…9.9…9.5…9.7…
每一个数字，都浸透了那个世界无尽的血与泪。
之前因“抗争”与“牺牲”而燃起的一点火苗，被“七日丧钟”那宏观到冷酷的灭绝真相，彻底扑灭。现在，所有人都明白了，那些悲壮的战斗，不过是这片死亡焦土上，偶尔迸溅出的几点无力的火星。
决定性的数字，即将浮现。
它会是多少？会突破9.0的大关，创造一个新的、无法被理解的绝望记录吗？
然而，就在那汇聚所有数据流的中央，即将凝聚成最终数字的时刻。
一切，再次停滞了。
暗金色的矩阵，没有闪烁，没有发出任何异常的鸣响。它只是静止了，仿佛一位冷酷的法官，在宣判之前，决定向陪审团展示最后一件、也是最核心的证物。
一行新的标题，缓缓浮现。
它不再燃烧着火焰，也没有血色的狰狞。它呈现出一种铁锈般的、沉重到让人无法呼吸的颜色。
【深渊·资源即原罪】
这行字没有解释，但每一个字，都像一柄重锤，敲击在所有观者的灵魂最深处。
天幕的画面，没有再聚焦于任何一场战斗，也没有展现任何一个人的表情。
它只是给出了几个近乎于静态的特写镜头。
一辆越野车油箱里，油表指针无力地搭在红线的尽头。
一把手枪的弹匣被退出，里面只剩下一颗孤零零的、泛着黄铜色光泽的子弹。
一盒阿莫西林胶囊，锡纸已经被抠得破破烂烂，只剩下最后一粒，躺在格子里，比黄金更珍贵。
然后，画面切换了。
一处被洗劫过的便利店里，张小强和他的临时小队，正与另一伙幸存者对峙。双方刚刚联手清理了店里残余的几头丧尸，此刻，他们共同的敌人，是货架上那一小袋真空包装的大米，和几罐看不清品牌的罐头。
前一分钟，他们还是可以把后背交给对方的战友。
这一分钟，他们是争夺生存权的死敌。
“老王，我们人多，你们拿三成，这很公道。”
张小强身边，三子压低了声音，握着钢管的手上青筋毕露。
对面那个叫老王的男人，是个中年汉子，脸上带着一道新添的划痕，那是刚才并肩作战时留下的勋章。他苦笑了一下，摇了摇头。
“蟑螂兄弟，我这边七张嘴，三个是孩子。三成……不够他们活过这个星期。”
“那你想怎么样？五五开？你问问我手里的家伙同不同意。”
气氛，瞬间凝固。
空气中，弥漫着灰尘、血腥和罐头里防腐剂混合的怪味。
没有谁是恶人。
每个人，都只是想让自己的家人、自己的兄弟，活下去。
而活下去的资格，就摆在那几袋食物上。
这就是原罪。
不是贪婪，不是仇恨，仅仅是活着本身，就构成了一种罪过。因为你的“活”，必然建立在另一个人的“死”之上。
咔嚓。
一声轻微的、金属摩擦的声响，打破了对峙。
是老王身后一个年轻人，悄悄拉开了他自制土枪的枪栓。
这个动作，像一根火柴，扔进了汽油桶。
张小强没有说话，他只是默默地，将手中的消防斧，换到了更便于发力的右手。
信任？合作？
在绝对的匮乏面前，这些文明的奢侈品，连同包装一起，被碾得粉碎。
画面再度跳转，展现了一幕更加令人心寒的场景。
一个刚刚建立起来不到一个月的临时据点，篝火旁，张小强的团队正在进行一场内部审判。
一个负责守夜的队员，因为偷藏了半包压缩饼干，被五花大绑地跪在地上。
“强哥，我错了！我就是饿昏了头！我再也不敢了！”
那人哭喊着，向张小强磕头。
张小强看着他，脸上没有任何表情。他只是看了一眼负责管理物资的队员。
那队员点了点头，声音干涩。
“我们清点过，这半包饼干，是医疗组那边省下来，给伤员补充体力的。李医生昨天还说，有个兄弟伤口感染发高烧，就指着这点东西吊命。”
一瞬间，周围所有人的眼神都变了。
那不再是单纯的愤怒，而是一种混杂着恐惧和憎恶的冰冷。
在末世，偷窃食物，等于谋杀。
张小强站起身，走到那人面前，拔出了腰间的匕首。
“规矩，是你自己点头同意的。”
“强哥！饶命！我们是老乡啊！”
噗嗤。
匕首干脆利落地没入，终结了所有的哀嚎。
张小强擦了擦匕首上的血，环视着噤若寒蝉的众人，声音不大，却清晰地传到每个人耳朵里。
“我不在乎你们以前是谁，杀过人还是放过火。到了我这，只有一条规矩。谁敢动大家的活路，这就是下场。”
他建立的不是家园，而是一个靠铁腕和血腥维持的、脆弱的生存机器。而驱动这台机器的燃料，不是希望，是恐惧。
然而，这种靠恐惧维持的秩序，又能持续多久？
天幕用一组快进的蒙太奇，给出了答案。
画面中，那个小小的据点，在张小强和所有人的努力下，一点点地有了生机。他们加固了围墙，开辟了一小块菜地，甚至还找到了一个柴油发电机，让夜晚有了一点点微弱的光。
那光，是希望。
但在这片废土，希望的光，更像是吸引飞蛾的火焰，也是吸引鲨鱼的血腥。
轰——！
一辆由重型卡车改装的、布满撞角和铁刺的战争堡垒，撞开了他们引以为傲的围墙。
紧接着，是铺天盖地的尸潮，被那辆卡车用巨大的噪音和血肉诱饵，引向了这里。
这是废土上更强大的掠夺者惯用的伎俩。用尸潮消耗掉猎物的弹药和抵抗力量，然后他们再进场，轻松收割一切。
刚刚升起的一丝微末希望，转眼间，就在火海与尸骸中，化为灰烬。
绝望的循环。
建立，毁灭，逃亡。再建立，再毁灭，再逃亡。
每一次的努力，都只是在为下一次的毁灭，堆砌更高的坟冢。
……
疯狂的麦克斯：狂暴之路世界，黄沙漫天的废土。
不死老乔的战争堡垒之上，芙莉欧莎指挥官正通过一个望远镜，观察着远方的地平线。天幕上，那辆改装卡车撞开据点的画面，让她机械义肢的手指，下意识地蜷缩了一下。
她太熟悉这种逻辑了。
汽油，水，子弹。
谁掌握了这些，谁就是神。
“V8！V8！”
身后，一个皮肤惨白、嘴唇干裂的战争男孩，亢奋地举着手中的长矛，对着天幕上争夺资源的场景怪叫着。
“见证我！为了汽油！为了不死老乔！”
在他们被洗脑的观念里，汽油不是资源，是信仰，是通往英灵殿的圣水。
芙莉欧莎没有回头，只是瞥了一眼战争卡车的油箱指示表，那根指针，正无情地向着零点滑落。她的眼神，比这片废土的夜晚，还要冰冷。
……
行尸走肉世界，亚历山大安全区。
瑞克·格莱姆斯站在瞭望台上，看着外面游荡的行尸。天幕上，幸存者为了一袋大米拔枪相向的画面，让他握着左轮手枪的手，指节根根泛白。
他想起了总督，想起了终点站，想起了尼根。
每一次建立起秩序和家园的希望，都会被另一个更强大、更残酷的团体，用棒球棍和人头，砸得稀碎。
那个叫张小强的男人，为了团队处决了偷窃的同伴。
瑞克的手，摸了摸自己的胡须，他仿佛能闻到那股熟悉的、决断之后的血腥味。
他做过同样的事，甚至更糟。
“我们才是行尸走肉。”他曾经对达里尔这么说过。现在看来，那个世界，把这句话，演绎到了极致。
资源，信任，循环往复的毁灭。这是他们永远无法挣脱的宿命。
……
地铁2033世界，莫斯科，波利斯站。
昏暗的站台上，篝火的光芒映着人们蜡黄的脸。阿尔乔姆看着天幕上，幸存者们为了一点物资而爆发的内讧，眼神里充满了迷茫与不安。
一只粗糙的大手，重重拍在他的肩膀上。
是经验丰富的游骑兵，猎人伯恩。他灌了一口伏特加，辛辣的液体灼烧着他的喉咙。
“看到了吗，小子？”
伯恩的声音，像地铁隧道里的风一样干冷。
“欢迎来到真正的地铁。在这里，别信任何人，永远看好你的后背，握紧你兜里那几颗战前生产的子弹。”
他指了指不远处，两个站民正为了一只变异老鼠的归属权，吵得面红耳赤，几乎要动刀子。
“那上面演的，就是我们的每一天。”
……
诸天万界，所有经历过或正在经历资源匮乏的世界，都感同身受。
他们终于理解了。
这个世界的绝望，根源不在于丧尸，不在于变异兽，甚至不在于人性的崩坏。
根源在于，生存资源被压缩到了一个极限。
当七十亿人，要在短短七天内，被筛选到只剩下不到十分之一，而去争夺那早已被破坏殆尽的、微不足道的资源时。
任何道德，任何秩序，都成了笑话。
活着，就是原罪。
天幕之上，在呈现了这最终的、也是最底层的绝望逻辑之后。
那静止的暗金色矩阵，终于，再次缓缓地转动起来。
所有的分析，所有的变量，所有的证据，都已呈现完毕。
这一次，再没有任何停顿。
那汇聚了文明崩解、底线失守、希望欺诈、价值兽化，以及资源原罪所有概念的数据洪流，开始凝聚。
一个数字的轮廓，在天幕中央，缓缓浮现。
它会是……多少？
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