雪还未停。
灰烬上的余温早已散尽，夜风卷着细碎的雪花，在废殿残垣间游荡，像无数未归的魂。
小娥蹲在断梁之下，指尖仍贴着那半缕血绣线，心口滚烫，仿佛有火在烧。
她知道，这不是火，是记忆在苏醒——一种比血更浓、比命更重的东西，正从灰烬里爬出来，顺着指尖，钻进骨头。
她望着柳儿每夜跪坐的石阶，苔痕斑驳，湿冷如泪。就是这里。
她咬破指尖，以血为线，在石阶背面绣下《雪落长生殿》的第二幅图：飞檐挑雪，灯影斜照，一人独舞于长阶之上，衣袂如云。
血丝渗入石缝，又被青苔悄然掩埋，仿佛从未存在。
可小娥知道，它在等——等一个触碰，等一声回响。
次日雪夜，风更紧了。
柳儿如常出现在废殿旧址，披着褪色的旧裙，赤足跪在石阶上。
她二十年未发一语，双唇苍白如纸，眼底沉着死水。
宫人们说她疯了，可她每夜都来，像在等一个人回来。
雪落在她肩头，融成水，顺着脖颈滑进衣领。她忽然一颤。
掌心发烫。
那温度从石阶传来，顺着膝盖、手臂，一路烧到心口。
她低头，只见石面青苔微微裂开，一道极细的血纹浮现，如脉搏跳动，竟顺着她的掌心纹路渗入肌肤！
她猛地抬头，耳边骤然响起歌声——
“云想衣裳花想容……”
是贵妃的声音。
轻柔、婉转，带着华清池畔的暖雾，带着长生殿里的烛光，带着二十年前那一夜的《清平调》。
柳儿的瞳孔骤缩，嘴唇颤抖，喉咙里发出咯咯的声响，像被封印多年的门终于松动。
她张了张嘴。
“雪……冷。”
两字出口，如刀割喉，鲜血从嘴角溢出。
她双眼翻白，身子一软，向前栽倒，雪地溅起一圈淡淡的红。
小娥从暗处冲出，抱起柳儿，指尖触到她后颈——那里，血纹已如藤蔓般蔓延，形成半朵梅花印记。
她怔住。
这不是绣图，是“承继”。
记忆不再只是看见，它开始选择宿主，扎根，生长。
与此同时，冷宫角落的灰堆旁，小豆正蹲着，用炭屑在地上一笔一划拼写“娘娘”。
她年纪尚小，字写得歪斜，炭粒散落如星。
她忽然摸到一块温热的碎布，嵌在灰中，血线如丝。
她顺手将它压进“娘”字的末笔，想让它更稳些。
炭画完成的刹那，整幅图案忽然变了。
“藏锋簪”的金纹轮廓赫然浮现——三弯弧线环绕一缕流光，正是玉棠当年发间所戴之物！
小豆吓了一跳，往后缩了缩，却见那纹路在雪光下微微震颤，似有生命。
脚步声响起。
吴承恩提灯而来，黑袍裹身，面容如铁。
他目光扫过炭画，瞳孔骤然一缩。
那簪纹……他认得。
二十年前，他曾亲手为玉棠取下这簪，藏入香囊，封存至今。
那时她说：“若有一天我回不来，让它替我说话。”
他声音冷得像冰：“交出来。”
小豆哆嗦着递上炭画。
他接过，看也不看，投入手中灯笼。
火焰“轰”地腾起，炭画转瞬成灰，飘散如蝶。
可那一夜，他躺在冷宫值房，帐顶忽然浮现簪纹，血丝般缠绕梁木。
一个声音极轻地响起：“你守的，是我留下的回音。”
他惊坐而起，冷汗涔涔。
袖中香囊空壳忽然渗出一缕幽香——梅香，清冷而熟稔。
那是玉棠的香气。
他颤抖着摸出香囊，封口完好，可香气却如活物般渗出，缠绕指尖，久久不散。
他闭眼，听见自己心底有个声音在崩塌。
而城南破庙，老灶盘坐于残炉前，膝上横着半张焦桐，铁丝为弦，指节粗糙如树皮。
他已连梦七夜，梦中有人执他之手，一音一节，教他《霓裳羽衣曲》。
他不懂乐理，可手指记得。
他盲奏。
音不成调，弦屡断裂。
可节奏精准得可怕，每一个拍点，都与史载《羽衣部》分毫不差。
小娥躲在庙外，藏锋簪贴于耳际，簪身震颤如心跳。
她懂了——这不是听来的旋律，是“身体记忆”。
玉棠的六感强化，已通过血绣，将感知刻入血脉，传于肢体。
哪怕聋者，也能以手代耳，以心传音。
雪，还在下。
吴承恩披衣起身，提灯夜巡冷宫。
风穿残廊，吹动朽木，发出呜咽般的声响。
他脚步忽顿。
风中，似有一声琵琶断音，极轻，极远，像从梦里漏出的一缕弦响。
他屏息，凝神细听。
风过空廊，寂然无声。唯有雪落屋檐，簌簌如诉。
可就在他转身欲走之际，袖中香囊，又轻轻颤了一下。
雪夜深沉，冷宫如坟。
吴承恩立于残廊尽头，黑袍被风掀起一角，手中灯笼的火光在雪地上投下摇曳的影，像一条挣扎着不愿归土的魂。
他方才分明听见了——那不是风声，也不是朽木呻吟，而是琵琶断音，短促却锐利，如针扎进耳膜。
可再凝神时，万籁俱寂，唯有雪花坠地的轻响，密如私语。
他循声而去，足音未起尘，人已至破屋前。
门扉半塌，内里一床草席，老灶蜷卧其上，双手交叠于胸，指节突兀抽动，一下、一下，敲击着腐朽的床板。
节奏沉稳，竟成《破阵乐》战鼓初起之拍！
那曲本是玄宗亲制，用于边军校阅，早已随华清宫焚毁而失传，如今却从一个炊事杂役梦中流出，如同宿命回响。
吴承恩眸色骤寒。
他抬手欲唤巡夜内侍锁其双手，以防异端传播。
可就在指尖微动之际，忽见老灶眼角滑下一滴浊泪，顺着沟壑纵横的脸颊缓缓淌下，在烛光映照下竟泛出金红之色，似血非血。
“娘娘说……”老灶喃喃，声音沙哑如磨石，“曲子烧不掉……人记得，它就活着。”
吴承恩的手僵在半空。
那一瞬，二十年前的画面猝然撞入脑海：长生殿外，玉棠倚栏而立，发间藏锋簪微闪，她回头一笑：“有些东西，不在册上，不在史里，只在人心深处。”那时他尚为贴身内侍，亲手接过她卸下的簪子，封入香囊，也封住了她最后一句低语：“若天下忘我，便让这簪替我说话。”
他的指节微微发抖。
最终，他缓缓收回手，转身离去，脚步比来时更轻，仿佛怕惊扰了这场梦中的传承。
风雪吞没了身影，唯余灯笼一点昏黄，在残垣间渐行渐远。
归途经井台，井边老妪佝偻独坐，正是井婆。
她正对着幽深井口低声吟唱一首《松心谣》，调子荒疏，却字字清晰，竟是当年贵妃幼时所习童谣。
按宫规，此等旧曲早该禁绝，吴承恩本可一令下去，杖责锁拿。
但他没有。
他停步，伫立雪中，听她唱完最后一句：“山有松心不易改，雪落三重亦逢春。”
袖中香囊忽然颤了一颤，如心跳复苏。
他闭眼，喉头滚动，终未出声。
风卷起雪粒扑在脸上，凉得刺骨，可心底某处却裂开一道细缝，透进久违的温意。
与此同时，冷宫最北角的古钟之下，小娥跪伏于雪中，将最后一幅血绣残图贴附钟内壁暗槽。
那图极小，以发丝为线，血为墨，绣的是长生殿瓦当上的飞鸾纹——也是《霓裳羽衣曲》起调时的宫音标记。
她退后一步，仰望巨钟覆雪，宛如沉默的守墓人。
忽然——
子时刚至，无风自动。
钟鸣一声，撕裂寒夜，震得积雪簌簌崩落，连宫墙都似晃了三晃。
百步之外，扫雪役夫触钟晕厥；柳儿在屋中蓦然起身旋舞；老灶指下铁弦齐断，音却未止；井婆歌声戛然而止，抬头望天，眼中竟有泪光。
七处隐秘之地，气息悄然相连。
藏锋簪在小娥怀中剧烈震颤，金光自裂纹中渗出，如根须蔓延，似要破体而出。
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