顾一枝的指尖突然掐进我手背。
她的命格纹路从眼底漫出来，像树藤缠上我手腕时，我闻到了老槐树抽新芽的清苦——那是她动用“引命术”才会有的气味。
“树说，”她声音发颤，发梢扫过我耳垂，“他们不是要回来，是想先‘尝一口家的味道’。”
我喉结动了动。
前半夜那潮水般的“回家有汤”还在神识里晃，像小时候蹲在灶前，听陈三叔用漏勺敲锅沿：“小昭，汤要滚三次，想家的人才闻得到。”
苏清欢的药囊“啪”地砸在石桌上。
她卸了医理堂首座的玉牌，露出腕间常年被袖子遮住的针痕——那是她给濒死病人扎针时，被自己的灵力反噬的疤。
“共愿汤。”她指尖点着石桌，每说一个字就敲一下，“集全镇灶火之气炼归魂汤，让归凡者魂体先感人间暖意，再定去留。”
我盯着她眼底跳动的光。
苏清欢从不说没把握的话，上回她用消毒法救回濒死的小药童时，也是这样的眼神——像把碎了的药碾子重新磨亮。
“但汤不能用灵药。”我摸出怀里的旧陶罐，罐底“留碗汤”三个字硌着掌心，“只能用青水镇最普通的鱼、盐、柴、水。”
她忽然笑了，眼尾的细纹像开了朵很小的花：“陈昭，你比我更懂——归凡者要的不是仙汤，是锅气。”
林雁秋的短棍“咚”地杵在我俩中间。
她卸了巡风堂的玄铁甲，穿回当年押镖时的青布短打，腰间还别着那柄削过二十七个水盗的柳叶刀：“镇东头李屠户家有口百年老锅，我让人抬到河边了。哑婆呢？”
我回头，看见哑婆攥着陈三叔的旧锅铲从巷口过来。
她鬓角沾着灶灰，见我望过去，用锅铲指了指河边——那是她当年教我烧火时的手势：“锅要对着水，鱼才鲜。”
凌晨的河风卷着潮气扑过来。
我和哑婆蹲在老锅前，她往灶膛塞了把晒干的芦苇，火星子“噼啪”炸起来，映得她脸上的皱纹都发亮。
林雁秋带着镇民排成长队，张婶捧着瓦罐喊：“我家井里的水最甜！”李屠户拎着两条活蹦乱跳的青鱼：“刚杀的，鳞都没刮！”连破庙的老乞丐都颤巍巍递来半块盐：“我讨了三年，就等这锅汤。”
苏清欢蹲在锅边，用银针挑起一点水尝了尝，又摸出个琉璃瓶倒了滴药水——那是她用薄荷和艾草炼的抑菌液。
“温度保持在八十度。”她抬头时，额角沾着水珠，“魂体脆弱，汤气太烫会灼，太凉会散。”
顾一枝跪在老槐树下。
她的命格纹路顺着树根爬向四面八方，每根树须都泛着淡金色，像在给全镇的灶火“调音”。
我听见东边王木匠家的灶火“轰”地旺了，西边卖糖人的阿婆的锅铲突然响得清脆——那是命格在引动所有人间烟火气，往老锅里汇。
汤开始滚第一遍时，三十七名灶者围了过来。
他们都是前阵子考“守灶堂”的孩子，最小的才十二岁，最大的五十多。
领头的阿福举着粗瓷碗，扯着嗓子唱：“陈仙人不骑云，他走土路回青镇……”童谣是哑婆教的，带着股老掉牙的甜，可从三十七张嘴里唱出来，竟像有了根，扎进河底的泥沙里。
我盯着汤面。
第一缕白汽升起来时，突然凝成了光——不是仙法那种刺目的金，是灶火映在粗瓷碗上的暖黄。
光越聚越多，在河面上方拉出条河，从青水镇直往云里钻。
云被撕开道缝，我看见无数光点像星星落进光河，越来越密，越来越亮。
“来了。”林雁秋握紧刀柄。
她的刀没出鞘，刀背却在发烫——那是镇北镖局传了三代的“护家刀”，只有遇到要守护的东西才会热。
第一个踏光河下来的是个白胡子老头。
他的魂体半透明，可刚沾到汤气，突然“哇”地哭出声：“这味……是我娘走前熬的最后一锅！”他跪下来，额头抵着地面，“我修了八世，终于闻到‘不想成仙’的味道了。”
第二个是个穿红裙的姑娘。
她盯着汤里的鱼，手指颤抖着去摸，却穿过了鱼身——魂体碰不得实物，可汤气裹着她的手，竟在水面上晕开个小漩涡。
“我阿爹说，”她声音发飘，“等我及笄那年，要熬锅全鱼汤……”话没说完，眼泪就穿过魂体，落进汤里，“原来他没骗我。”
林雁秋突然把刀插在河边。
刀身震得嗡嗡响，她扯着嗓子喊：“进来的人，不签仙契，只签家契！”她从怀里掏出叠黄纸，是镇里的教书先生写的，“愿留的，在青水镇分间屋、分块田；愿走的，光河送你回第九界——生死由心，没人逼你！”
苏清欢突然抓住我手腕。
她的手凉得反常，可指尖在抖：“看他们掌心！”
我凑近。
白胡子老头的掌心浮出个淡金色的印记，像片摊开的荷叶；红裙姑娘的印记是朵小花，和她裙角的绣纹一模一样。
“道则种。”苏清欢声音发哑，“修士体内压制力量的道则种，竟自动转化成了‘家印’……”她抬头看我，眼里有水光，“他们不是被接引，是被‘认回家’了。”
顾一枝的声音从身后飘来。
她站在老槐树下，无名花第九瓣金纹正在消散，化作光点融进汤河。
“树说，”她摸着花瓣，笑出了泪，“它终于不是‘命根’，而是‘家根’了。”
七日后，汤锅里的水干了三次，又添了三次。
三万七千人饮过汤，九千人留在青水镇——有扛着锄头的庄稼汉，有背着药箱的游医，有挑着货担的商贩。
他们在镇外搭起新屋，和老住户一起修水渠、砌灶台，连镇口的破庙都改成了学堂，孩子们的读书声混着锅铲响，比仙乐都热闹。
我站在老槐树下，烧了那枚持印令的残片。
火星子往上蹿时，我摸出嵌在灶台里的铜钱——那是陈三叔当年塞给我的，说“穷家富路，留个根”。
现在铜钱周围长出了细根，扎进了砖缝里。
“从今往后，青水镇没有仙，没有神。”我对着全镇喊，声音被风吹得东倒西歪，“只有掌灶的、看病的、押镖的、接人的——我们是伙计，不是主子！”
镇民们哄笑起来。
张婶举着锅铲喊：“陈昭，来我家喝碗汤！”李屠户扔来条鱼：“今晚全鱼宴！”连刚留下的白胡子老头都颤巍巍端着碗：“小友，尝尝我熬的，比你三叔差不——”话没说完就被阿福抢了碗：“我先尝！”
夜深了，全镇的灯还亮着。
我坐在老屋门槛上，听着此起彼伏的锅响，闻着穿巷的汤香，突然想起陈三叔临死前的话：“盐不能断，火不能冷，等的人总会回来。”
现在，等的人回来了。
盐没断，火没冷，连当年被我葬在河边的无名花，都在月光下开得正好。
黎明时分，我被孩童的惊呼声吵醒。
推开窗，晨雾里飘着露水珠。
有个扎羊角辫的小丫头站在河边，指着滩涂喊：“阿爹！花！新的花！”
我踩着露水跑过去。
滩涂上，那株无名花的位置，真的开了朵新的。
花瓣上还沾着晨露，花心却凝着两个字，被初升的太阳照得发亮——
“家安”。
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