晨雾还没散开，巷口那男人手里的钢笔尖停在半空，墨水将滴未滴。我往后退了半步，左手食指蹭着帆布包的接缝，摸到内袋里的《千字文》——纸还温着，边角没破。他没动，也没喊人，就那么站着，像堵死墙。
我转身，脚踩进湿石板，朝霞飞路走。
百乐门今晚有庆功宴，日本宪兵要为清剿行动喝酒。三天前，我在赛金花地窖翻出两盒青霉素，药粉发黄，但没结块。昨夜从码头回来，我就把一盒拆了，胶囊剥开，塞进右鞋内侧。现在它们贴着脚心，每走一步都压一下，像颗随时能炸的雷。
后厨亮着灯，铜锅映着人影乱晃。我套上侍应生的黑衫白围裙，袖口别着临时工牌，混在送菜的人里进去。调酒台靠墙，三排威士忌摆得齐整，标签朝外。两个宪兵站在边上，手里拿着试纸，挨个擦瓶口。**后厨突然乱起来，一个帮厨撞翻了菜筐，萝卜土豆滚了一地，宪兵全扭头去看。我端起托盘，假装收拾空瓶，快步靠近调酒台。**冰桶上结了层霜，我抽出一只空胶囊，指尖一搓，药粉滑进冰水。右手抓起摇壶，贴着冰壁慢慢转——药液顺着金属往下爬，凝成小珠，被布巾吸走。我把沾了药的布条塞进墙角那把小号手风琴的夹层，那乐器还没人来取。
还剩五分钟。
主厅传来掌声，乐队开始列队。我退到后门阴影里，盯着走廊尽头。这时厨房侧门猛地被推开，一个穿护士服的女人冲进来，手里攥着刚开的威士忌，瓶身还在滴水。
是山田惠子。
她脸发白，嘴抖，眼睛扫过调酒台，最后盯住我。不说话，转身就往排水口走，拔掉瓶塞。
我走近，声音压到最低：“你爹也是这么‘体面’死的，对吧？”
她猛地一颤，酒瓶歪了，药水泼进沟里，发出嘶的一声。
我没拦。
从鞋跟抠出第二粒胶囊，借着弯腰捡破布的动作，剥开，把药粉吹进低音号的管口。那铜管深得看不见底，药粉落下去，没声没响。乐手正往肩上扛号，我拍了下他背：“台阶滑。”
主厅灯灭，乐队进场。
我退回后厨，心跳撞着肋骨。玉镯贴在腕上，温的，但没震。空间稳着，没触发。
突然前厅炸了锅。一个军官倒地，手掐喉咙，嘴冒白沫。第二个跪下，眼珠发红。宾客乱叫，宪兵拔枪，可不知道毒从哪来。
走廊脚步炸响。
周慕云带四个特务冲进来，枪口扫过所有人。他摘下金丝眼镜，用袖子慢慢擦，声音冷得像铁：“有人想毒死皇军高官，谁都不准走。”
厨工抱头蹲地，厨师靠墙抖。我往后挪，手刚摸到检修门把，听见他开口：“陈记者，别来无恙？”
他没看我，甩出一张照片——是我昨夜在码头留的脚印，沾着硫磺和烂泥。
“你总在不该去的地方，留下不该有的痕迹。”他戴上眼镜，镜片反光盖住眼睛，“是巧合，还是早有打算？”
我站在门边，右手垂下，指尖碰到帆布包拉链。里面还有半瓶磺胺、一块带血的绷带、那本《千字文》。玉镯开始发烫，像在提醒什么。
我不答。
左手食指慢慢蹭着包面，确认书还在。
然后一脚踹开门，冲进黑通道。
身后没开枪，但脚步紧追。
通道尽头是钟楼底座，铁梯盘着往上。我往上爬，听见下面吼声。抬头看，钟面指着三点十五。再过两分钟，整点报时。
爬到顶，我趴在铁栅栏后喘气。
百乐门后巷，两具日本军官倒在地上，一个抽，一个不动。血从鼻孔耳朵往外渗，暗红，像融化的蜡。一个宪兵蹲下检查，突然手一软，头磕在石板上。
风送来一股甜腥。
我掏出怀表，指针刚过十七分。钟响了，第一声撞进晨雾。
就在这时，巷子深处走出个人，护士服，左臂缠绷带，拎着空药箱。她走到尸体旁蹲下，从箱里拿出一支针，扎进一具尸体的静脉。
她抬头，看向钟楼。
我们隔着空气对视。
她嘴唇动了动。
我没看清她说啥。
风把钟声卷走，最后一响落下时，她转身走进暗处，药箱边闪出一道冷光。
我攥紧玉镯，启动空间，把地上那支用过的针管吸进裂缝。玉镯的裂纹收了一点，像吞了块烧红的铁。
腕子深处猛地一痛，像有针在骨髓里搅。
低头一看，右手小指抽了一下，和沈青禾握刻刀时的抖法一模一样。
铁梯上传来脚步，由远及近。
我贴紧墙角，从包里掏出那半块铜怀表，轻轻放在台阶边上。表壳开着，指针停在三点十七分。
脚步在下面停了。
我翻过护栏，抓住排水管，顺着滑下二十米，落地时右脚崴了，但没停。穿过小巷，拐进电车轨道旁的检修道。
没人追。
我靠在水泥墩上喘气，从内袋摸出炭条，在墙上划了三道短横：任务完成。
远处救护车叫了起来。
我站直，准备走。
这时一辆军用卡车驶过路口，车斗里堆着盖油布的箱子。一块木牌从缝里滑出，滚到我脚边。
我低头看。
白漆写着：低音号部件，送修。
我蹲下，手指抹过木牌边缘，发现背面有道划痕，像是刀刻的。拿炭条一擦，露出几个数字：07-23-1。
是集装箱号。
我猛地抬头，卡车已经远了，尾灯在雾里缩成两点红。
我死死捏着木牌，指节发白。
玉镯突然狂震，像要炸开。
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