那青光在雪白的地面上蜿蜒，路径诡异，尾梢在风中微微颤动，似在感知地脉的呼吸。
我下意识跟上去，谢寻抱着画板紧随其后。手伸进鼓囊囊的旧布包袱，黄符纸裹着的香灰持续散发微弱热量，像颗温吞的心脏，隔着粗麻布料与前方未知黑暗共振。指尖触到温热的一瞬，掌心酥麻，有细小电流顺着血脉向上爬。
突然，温顺带路的小毛驴停步，短促不安地长鸣，两只前蹄焦躁地刨着雪地，蹄铁刮过冻土，发出刺耳的“咯嚓”声。
积雪被踢开，露出黑褐色的冻土，以及半截埋在土里的东西——一尊石兽的肩部。它没有头颅，石身雕刻着繁复却奇怪的铠甲纹路，既不像镇墓兽，也不像庙宇神兽。石面粗糙，隐隐透出金属冷光，指尖拂过，触感如磨砂铁皮，带着经年风霜的粗粝。
谢寻俯下身，用袖子小心翼翼拂去残雪和泥土，声音困惑：“这甲胄的样式……怎么有点像……！”
我没接话。他说话时，后背上用油布包裹的《搜山录》猛地动了下。迅速解下包袱，翻开书册夹层的瞬间，一张纸片滑落。
纸上墨迹晕开，字迹潦草急促：“阴兵借道，子时不过，百鬼填壑”。指尖触到纸面，有潮湿的黏腻感，仿佛墨迹未干。字迹旁，淡墨勾勒的山道简图，走向、山势竟与脚下山谷一模一样。
真正让我浑身血液几乎凝固的，是纸页右下角那道朱砂划痕——细若发丝，是师父布阵标记“阵眼”的独门记号。指尖抚过，能感到微微凸起，像凝固的血痂。
山间浓雾被无形力量搅动，缓缓散去，翻涌如潮，发出低沉“呜咽”声，似被古老存在吸走。一座破败村庄的轮廓在雾中若隐若现。屋舍多已倾颓，黑洞洞的窗框像凝固的表情；枯死藤蔓如黑色血管，攀附在斑驳土墙上，风吹时藤条摩擦，“沙沙”轻响如低语。
最诡异的是村口，残墙上用刺目红漆刷着崭新标语：“彻底肃清封建残余思想”。油漆似未干透，在阴冷空气里散发廉价化学品味，刺鼻得令人作呕，舌尖竟泛起铁锈般的腥。
循着村里唯一一缕若有若无的炊烟，我们找到一处勉强能住的羊圈。一个干瘦老头蜷缩在角落，披着看不出原色的破旧毛毡，眼球浑浊，布满血丝。
他见了我们，眼珠转了转，脸上咧开没牙的笑：“又来了？我就知道你们要来。每年这晚，山脊有马蹄声，人影子黑压压一大片下来，听不见枪响炮炸，可我圈里的羊，一看见就全跪地上。”他神经质地抓起干土撒向空中，含混念叨：“他们在找人！一个一个找！找不着就随便拉人填数！”土粒落在我脸上，带着陈年霉味和尘土的苦。
我的心重重一沉。《搜山录》正文里，绝没有“阴兵”的记载。这张纸是师父夹带的残页，大概率是他失踪前仓促留下的最后警示。若他当年在此布的阵没完成，我们此刻踏入的，就是无人能解的死局。
夜色渐深，我们在老头羊圈旁的破屋落脚。谢寻点燃蜡烛，在摇曳火光中支起画板。烛火跳动，将他的影子投在墙上，扭曲如鬼魅，炭笔划过纸面的“沙沙”声在寂静中格外清。
他凭着老吴颠三倒四的描述，用炭笔迅速勾勒轮廓。画纸上，穿灰布军装、打绑腿、斜背长枪的人影渐渐清晰。领头的一手拄着粗糙木棍，宽大帽檐压得很低，遮住了脸。
我死死盯着画中瘸腿身影，强烈的熟悉感猛然攫住我——这姿态、身形，与《搜山录》某页焦痕下的模糊残影，几乎能完全重叠！
我发疯似的翻开《搜山录》，直翻到书末。在最后一页夹层深处，摸到一张更薄脆的东西。小心抽出，是份被烧掉大半的图谱名册。纸页顶端，依稀能辨“青山岭游击支队”几字。
下面是串烧得残缺的名字，大多墨迹褪色，只有最前面的姓氏刻痕尚清——一个“吴”字。
我瞬间明白。师父留下的线索终于串了起来。这些根本不是阴兵邪祟，是战死在山岭里、未得安葬的英魂。因某些时代原因，他们被扣上“旧军队”的帽，名录被毁，坟茔无碑，连名字都没留下，魂魄只能年复一年在战死的山道上徘徊。
第二天一早，我让谢寻去最近的县城查旧档案，自己留在村里，想从其他老人那打探消息。可一提“游击队”，人人都讳莫如深，只摆手说“那年头乱，不晓得”。
傍晚，谢寻满身风雪赶回，还带了个戴厚眼镜的年轻女人，她手指沾着洗不掉的墨渍。谢寻介绍，她叫周秀兰，是县档案室的临时工。
周秀兰压低声音，紧张地说：“我趁主任不注意，偷偷翻了销毁名册的登记备份……青山岭支队，二十八个人，记录写四八年冬天全员阵亡于‘土匪火并’。”她从布包抖着递我一张复写纸，字迹模糊，但其中一个名字依旧清晰——吴大山。
“吴大山，”我喃喃道，“老吴的父亲，那个瘸腿队长。”
“他们的后人呢？”我急切问。
周秀兰摇头：“档案说，只有一个幸存者的儿子还活着，叫吴铁柱，住村西头，是养蜂的。”
夜幕即将吞噬最后一丝天光，山里的寒气瞬间重了数倍，冷风灌进领口，像刀子刮过脊背。
我和谢寻立刻赶往村西。远远看见一户独立院子，院中上百个蜂箱排列整齐，像座森然军阵。一个高大男人正背对着我们修蜂箱，左腿微微有些跛。
我走到他身后，深吸一口气说明来意。他手里的动作猛地一停，豁然转身。那是张饱经风霜的脸，眼睛里燃烧着压抑几十年的怒火：“我爹是反革命！死了都没人收尸！没人给他上香！你们赶紧滚！”
我没动，从怀里缓缓展开那半页烧焦的名册，递到他面前：“你父亲不是反革命。他只是一个……被人忘了的兵。”
吴铁柱的目光死死钉在焦黄纸页上，钉在那个若隐若现的轮廓上，拿工具的手，抖得像寒风中的落叶。
这时，村外山道方向隐隐传来整齐的踏步声。那声音很怪，分明没踩在雪地上的咯吱声，却能让脚下冻土感受到沉重震颤，仿佛大地深处有巨鼓在擂，震得鞋底发麻。
谢寻脸色发白望向窗外，声音绷得像要断的弦：“他们来了——全都朝着咱们这个院子看。”
我从包袱取出备好的黄纸和朱砂，看着眼前跪倒的男人，一字一句道：“名字，是你现在唯一能给他的东西了。”
吴铁柱再也支撑不住，抱着头发出野兽般压抑痛苦的嚎啕。
子时将至，山道上的寒雾凝结成白色霜线，悬在枯枝间，风一吹发出“叮铃”声，像冰晶相撞。那沉重整齐的踏步声越来越近，仿佛有支看不见的千军万马，踏着死亡的节拍，从幽深地府一步步向我们这小小的院落压来。
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