秦守平坐在井台边，手指摩挲着那本泛黄的账本。纸页已经脆得经不起翻动，他只敢用指尖轻轻拨开一角。封面上“永安镖局”四个字是楷体，笔锋沉稳，像是出自账房老手。他没急着读，而是把本子贴在胸口，感受那一层薄布下心跳的节奏。
昨夜王警官带人把易中海带走后，院子安静了太久。这种静不是空旷，而是一种压过后的松弛。他知道，事情才刚掀开一层皮。
他闭上眼，在心里默念：“签到——门墩。”
记忆立刻浮现。
那天瓦匠老陈蹲在门墩旁，撬开一块松动的青砖，从里面取出一个铁盒。盒子锈得厉害，打开时发出刺耳的摩擦声。里面没有金银，只有一本册子和一张残页。册子就是现在他手中的这本，残页上写着几行小字：民国二十三年三月十七，易氏私通军阀赵部，强占秦宅，焚屋灭口。
当时系统只提示了一句：“关键证据获取。”并未说明其分量。而现在，当他真正翻开账本，逐页查看那些密密麻麻的墨迹时，脑中忽然闪过一段不属于他的画面——火光冲天，院墙倒塌，有人抱着孩子往井边跑，身后追着穿灰衣的兵丁。
他睁开眼，呼吸略重。
这不是虚构，也不是伪造。这是被埋进地底几十年的真实。
他翻到账本中间一页，上面记录着一次押运任务：
“民国二十三年春，承护赵部银元三百箱、金条五十根，由津入京，途经北平东郊。委托方：易昌记商行，负责人：易荣祖。”
易荣祖。
这个名字像一根针扎进脑海。
前世他在家族旧档案里见过这三个字——母亲改嫁前整理遗物时，曾低声提过一句：“你外爷说，当年写状子告那个易家老头，结果信没送出去，人先没了。”
那时他不懂，现在却明白过来。
易荣祖，正是易中海的祖父。
账本继续往下写：
“押运途中遭伏击，全队殉职。唯幼主秦承安幸存，藏于井底暗格七日，由仆携出。镖局产业尽毁，原址改建民宅，即今四合院基。”
秦承安。
他的先祖。
而所谓的“改建民宅”，根本不是合法迁建，而是杀人夺产后的掩盖手段。易家以商行名义出资，实则借军阀之手屠戮满门，再以“接收荒废地产”为由，将宅基地据为己有。此后三代，靠着这块沾血的地皮经营人脉、攫取权力，直到今日。
秦守平的手指停在一行字上：
“附录：秦氏女眷三人，拒辱自尽。长媳抱婴跳井，留布条证罪，藏于汤碗夹层。”
他猛地抬头，看向屋里。
那只祖传的汤碗，此刻正静静摆在木柜最上层。他曾以为那是母亲留下的念想，原来它是证物，是死前最后一道控诉。
他深吸一口气，重新低头，继续翻页。
最后几页夹着一片布条，颜色发褐，边缘焦黑，像是从火场抢出来的。三个模糊的指印印在角落，已经干涸成深褐色。他小心抽出它，与账本旁的记载对照。一模一样。
这不是巧合。
这是铁证。
他把布条放回夹层，合上账本，靠在井台砖沿上。阳光照在他脸上，却不觉得暖。相反，一股冷意顺着脊背爬上来。
三十年前父亲被罢职、被污蔑贪污公款、最后病死在城南出租屋里的场景，又一次浮现在眼前。那时候没人替他说话，连街道办的人都说“老秦家没人了”。可现在他知道，不是没人，是有人不让他活。
易家两代人，都在做同一件事——把秦家人逼到绝路。
不同的是，这一次，他手里握着他们不敢让人看见的东西。
院门外传来脚步声。
王婶拎着菜篮走进来，经过井台时停下，看了他一眼：“守平，你还坐这儿呢？”
他点头，没多话。
“我刚从外面回来，”她压低声音，“易家那屋子被封了。派出所贴了封条，说是‘历史违法建筑’，还挂了个牌子，写什么‘强占民产，依法处置’。啧，听着都吓人。”
秦守平看着她。
“你说这事怪不怪，”王婶摇摇头，“以前咱们都说易主任能耐大，保住了院子。现在倒好，他自己住的房子成了违建？那地皮……该不会真是抢来的吧？”
她没等他回答，叹了口气就走了。
风吹过井台，吹起账本的一角。他伸手按住，目光落在远处易家紧闭的大门上。那扇门昨天还有人进出，今天已被封条横贯，像一道判决。
西厢窗下，聋老太太不知何时站到了门口。她手里攥着一块银饰碎片，那是他前几天送她的熔银件。她不会说话，也不懂法律，但她看得见变化。她指着易家大门，用力点头，然后转向他，竖起大拇指。
他望着她，缓缓也抬起手，回了一个同样的动作。
这一刻，他不再需要解释什么。
证据在他怀里，真相在纸上，而人心，已经开始转向。
他站起身，将账本仔细收进内袋，贴身放好。这东西不能公开，至少现在不能。一旦拿出来，就会引发连锁反应——不只是易家，还有当年参与掩盖的老住户、签字画押的干部、作伪证的人。整个四合院的过去都会被掀出来。
但他也不打算藏一辈子。
他走到自家门前，推开门，走进屋。屋里陈设简单，一张桌，一把椅，一个柜子。他从柜顶拿下汤碗，捧在手里。瓷面温润，底部刻着“秦氏承安”四个小字。他用指甲轻轻刮过那个“安”字，触感清晰。
然后他弯腰，掀开床板最底层的一块松动木板，把账本放了进去。又将汤碗用布包好，一同藏入。
做完这些，他直起身，站在屋子中央。
窗外，风越来越大，云层压得很低，像是要下雨。
他走回门口，没有关门，而是站在门槛上，望着整个院子。
红绸还在院门两侧飘着，是前几天贾家落网时挂的。如今它们又有了新的意义——不只是驱邪，更是清算的开始。
他记得父亲临终前说过一句话：“有些事，活着的人不说，死了也没人记得。”
但现在，有人记得了。
他也终于知道了该怎么做。
他转身进屋，从抽屉里取出一支铅笔和一本笔记本。翻开新的一页，写下第一行字：
“民国二十三年，永安镖局灭门案，始末记录。”
接着，他把账本上的关键条目逐条抄录下来。时间、人物、事件、关联证据。每一笔都写得工整，像在整理工程图纸。他知道，这份记录将来要么交给警方，要么公之于众，但必须完整、清晰、无懈可击。
抄到一半，他停顿了一下。
窗外传来一声闷响，像是瓦片被风吹落。
他抬起头，看向屋顶。
雨还没下，但檐角已经开始滴水。一滴落在井台上，溅起一小团尘土。
他放下笔，走到床边，摸出那枚虎头玉佩。玉质温凉，内侧的“安”字篆文在光线下隐约可见。他把它放在掌心，另一只手轻轻覆上去。
片刻后，他收回玉佩，塞进内衣口袋。
外面的风更急了。
他走到门边，准备关上门。
就在这时，王婶的声音又从院外传来：“守平！守平你在吗？居委会来人了，问你要不要参加调解会，说是要处理易家房子的事！”
他站在门口，没有应声。
风卷着灰扑到脸上，他抬手挡了一下，目光仍盯着那扇被封住的门。
然后他慢慢关上了自己的门，插上了闩。
屋内顿时暗了下来。
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